Мы рождены не в то время, не в том месте. Рожденные ползать, вместо того, чтобы летать. Как же тяжело быть ангелом без крыльев.
Моя жизнь-моя муза,
Мой образ-печаль,
Мои мысли-обуза.
Мне не выжить,а жаль.
Я исчезну от взгляда,
Меня нет. Ну и что?
На столе я бумага,
На столе я перо...
Мой образ-печаль,
Мои мысли-обуза.
Мне не выжить,а жаль.
Я исчезну от взгляда,
Меня нет. Ну и что?
На столе я бумага,
На столе я перо...
Кто не страдает, тот стихов не пишет.
И в счастье не рождаются стихи.
Кто любит и любим – он музу не услышит.
Стихи – расплата за грехи.
Так вот почему ничего не пишется, мне, видимо, слишком хорошо...
Ну если тебе так грустно...
Тогда мне ... вообще не чего делать на этом свете...
Но ведь живу.. А за чем? Зачем я живу?
На работу схожу и домой прихожу
За столом посижу, грустно мне...
Я живу, но ни кто не поймёт меня и не кто не ответит
Для чего я живу, для чего я дышу, для чего я пишу...
понятно...